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Ma maman , après la mort de mon père - en 88 , je crois - parlait , parlait , parlait sans cesse et sans limites . Je lui dois , j'en suis sure , en partie , le fait que j'ai toujours envie d'écrire , d'écrire et d'écrire encore , dans ce blog , depuis bientôt treize ans ... Elle parlait , j'écris ... oui mais l'écrit , on le prend quand on veut , on le jette quand on veut , et personne n'en souffre .
( Miséricorde ! je viens d'avoir un accès de compassion , et ça n'est pas le tout premier , pour l'ex-futur-mari de ma copine , cet être démoniaque d'après elle ; il était , depuis la mort de leur fils il y a trois ans , livré au flux de paroles déchirant de cette mère déchirée ; et la culture pied-noir de ma copine fait que , question flux de parole , elle se pose un peu là ... J'ai déjà dit que pour moi , le fait qu'il ait une " maîtresse " - quel mot bizarre , un poil démodé - ne me semblait pas du tout un crime . Mais il semble bien qu'il n'ait pas de limites , actuellement , dans son désir de la déposséder de la totalité de l'argent " commun" . Ce qui , par contre , ne me semble pas très correct ... et là , de toutes façons , ça regardera la justice et pas moi ... )
Eh bien .. me voilà , une fois de plus , en train de regarder chaque camp de cette nouvelle Guerre des Rose * avec compassion - un peu interloquée ...
(* vous avez vu le film ? il repasse de temps à autres à la télévision . Je l'adorais ... )
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J'ai toujours vu cette peinture comme un portrait de ma maman , quand elle était petite . Pourquoi avait-elle à voir avec le fait de franchir les limites ? je ne sais ... mais je sais qu'elle dépassait et piétinait sans cesse les limites de mon moi d' enfant ; et de mes soeurs , certainement aussi .