Quand je râle contre Hermione , je l'appelle  Gargouille  -   par exemple quand je trouve qu'il manque un  plant  dans la rangée de poivrons  que j'ai plantée la veille , avec amour ;  la terre est toute bouleversée , et une partie du rang de coriandre enseveli  ;  si je creuse , je trouve , à la place des plants de poivrons  : deux-tiers de baguette , oui du pain , volé Dieu sait où mais pas chez nous on prend du pain complet , tout spongieux d'être resté dans la terre humide . Ou encore , si je trouve , en binant , successivement , deux chaussettes enterrées là depuis l'hiver dernier  , et inutilisables parce que des racines de mauvaises herbes ont poussé à travers ( c'est pour ça que je porte souvent des chaussettes dépareillées , personne ne s'en est jamais plaint d'ailleurs  ) . Naturellement , l'intéressée a complétement oublié (? ) que c'est elle qui a commis ces méfaits , et , confrontée à mes reproches amers , prend  le regard de Sainte Blandine livrée aux lions .

                   Depuis cette matinée pendant laquelle j'avais mariné dans du négatif venu de loin ... ( et je sais comment j'avais été chercher ce nettoyage , finalement bienvenu )  où  " l'esprit critique " s'exprimait  avec une incroyable véhémence et méchanceté ... http://www.petites-peintures.com/2017/05/chapitre-2178-singapore-sorrow-2.html - je vis depuis plusieurs jours une " bonne période " créative ... beaucoup , beaucoup de peintures demandent à apparaître , à parler  par l'intermédiaire de ces mains . Tout en faisant une cure  ... de  jazz des années 20 et 30  , à la maison comme en voiture et comme lorsque j'avais vingt-cinq ans . Philippe est, très provisoirement ,  ravi : ça le change des mantras  .

      (  c'est rigolo , autrefois je ne pouvais peindre que de la main gauche , puisque l'apprentissage exclusif de l'écriture et de la conformité s'était , dans l'enfance , obligatoirement fait par l'autre main , et donc que le côté gauche , préservé , représentait le " moi" qui avait résisté au formatage  . J'avais abondamment écrit parlé pensé mariné là dedans , à une époque psy .. Or , maintenant , cette main gauche est quelquefois trop tremblante pour que le trait du porte-plume , qui doit s'équilibrer parfaitement entre tonus et relâchement ,  soit net . Mais la main droite peut prendre le relais ... Super , les deux côté d'accord ! J'ai osé ,  depuis quelques mois , écrire de l'autre main -  me souvenant de l'histoire de ce pianiste qui avait perdu l'usage d'une main , pour raisons psycho somatiques je crois , mais avait eu le courage de travailler de l'autre ... Toutes proportions gardées , s'il vous plait : c'était un virtuose de concert )

            Bref ... Je voulais vous parler de musiques ... Hier , j'ai été passer quelques heures auprès de Swami  Atmachaïtanya  , près du Mont Ventoux  . Ce Swami , qui balade de temps en temps en France  , est ,  non seulement homéopathe , mais également bon cuisinier ; il proposait de partager avec les participants sa façon de faire de la cuisine ayurvédique . Et j'étais quasi certaine qu'on allait chanter - des mantras , bien sur .

         En arrivant dans le petit temple , dédié , je crois , à Sai Baba , et plein d'une énergie fabuleuse ... j'ai vu avec ravissement qu'une  personne avait amené sa tampura , pour accompagner son chant  . Miséricorde ... cette charmante jeune dame a commencé à chanter - d'une voix beaucoup trop forte pour la dimension de la pièce ;  et c'étaient de très longs , longs gémissements , qui vous perçaient sans gêne les tympans  .  Je tendais l'oreille pour reconnaître les mantras ... sans reconnaître aucun terme sanskrit . Enfin ,  je me suis rendu compte qu'elle chantait en espagnol  . Des improvisations  genre flamenco  , aïe aïe aïeeeeeeeeeeeee  .... Les oreilles encore vibrantes de souffrance  , je suis sortie - il faisait une chaleur terrible dans la petite cour orientée au Sud , qui fait four solaire ... Je suppose que les  propriétaires venaient du Nord quand ils ont acquis la maison ... 

        Puis , heureusement , le Swami est arrivé . Je crois bien qu'il a dit quelques mots sur la musique , son utilité , et tout particulièrement la  remarquable musique de la personne qui chantait , exprimant la douleur du monde . Vouiii , très bien , mais pas comme ça s'il vous plait ... le flamenco n'est pas universel ( Dieu merci ! ) , je préfère John Dowland ... Si je me souviens bien , ça n'est pas la première fois que ses goûts esthétiques m'interrogent , je me souviens encore du temple de Shiva qu'il avait fait construire en Inde ...  Bref , la chanteuse est partie ... on est tous allés dans la cuisine , assez petite ;  et ça s'est finalement bien passé malgré le nombre . J'étais fort étonnée de voir que des personnes s'étaient inscrites , pleines de bonne volonté mais qui  visiblement ne s'étaient jamais approchées   d' une casserole ; leurs jolies écharpes de soie flottant sympathiquement au dessus des beignets d'aubergine grésillant dans l'huile  ... Ce que c'est que la dévotion , là encore !

       Mais à part ça ... Le résultat était tout à fait délicieux ! Et l'énergie , là bas ,  incroyable . L'après-midi , on a chanté des mantras , enfin -  et avec enthousiasme , encore !  la chanteuse avait disparu  , pour laisser la place à deux musiciens plus " normaux " . Si ça existe ...  

      Allez , je retourne à mes pinceaux . J'ai deux aquarelles en train , l'un sera un peu délicate à mener à bien . Je vous mets cette version d'une autre chanson que j'écoute en repeat ... Bonne fin d'après-midi !

           Je me reproche un peu de m'être moquée de ma voisine . Laquelle a terriblement souffert dans son enfance ; si bien que je peux tout à fait  comprendre une raison pour laquelle elle n'est plus jamais retournée voir Maria , parce que leur dispute a du lui rappeler cette très grave blessure d'autrefois . Or , se moquer de quelqu'un ( mais , Dieu merci , elle ne lit pas ce blog ) , ça crée de la souffrance pour la personne . Mais , tout de même , rigoler ça m'a fait du bien ...  

          Outre que , cette voisine aussi m'a offert le thé chez elle , elle m'a souvent donné des boutures et des graines ... Hélas ... La pauvre , elle est restée ( probablement à cause de cette blessure d'enfance  )  un peu affectée , manque de spontanéité et de naturel - et le naturel , la spontanéité , sont des choses que j'apprécie tellement , moi aussi - , tout comme le faisait la grand-mère de Proust , vous vous souvenez ?

 " Mais ma grand'mère , elle , par tous les temps , même quand la pluie faisait rage et que Françoise avait précipitamment rentré les précieux fauteuils d'osier de peur qu'ils ne fussent mouillés , on la voyait dans le jardin vide et fouetté par l'averse , relevant ses mèches désordonnées et grises pour que son front s'imbibât mieux de la salubrité du vent et de la pluie . Elle disait : " enfin , on respire ! " et parcourait les allées détrempées - trop symétriquement alignées à son gré par le nouveau jardinier dépourvu du sentiment de la nature et auquel mon père avait demandé depuis le matin si le temps s'arrangerait - de son petit pas enthousiaste et saccadé , réglé sur les mouvements divers qu'excitaient dans son âme l'ivresse de l'orage , la puissance de l'hygiène , la stupidité de mon éducation et la symétrie des jardins , plutôt que sur le désir , inconnu d'elle , d'éviter à sa jupe prune les taches de boue sous lesquelles elle disparaissait jusqu'à une hauteur qui était toujours pour sa femme de chambre un désespoir et un problème . "

( Je me rends compte que ça n'est pas la bonne citation , puisqu'elle ne concerne que le naturel dans les jardins . Ca doit se trouver au début des jeunes filles en fleur , quand la grand-mère offre à Saint-Loup un volume de Proudhon ; ce matin ,  je n'ai pas le temps de rechercher la bonne citation , vous devrez me croire sur parole !   D'ailleurs , mon jardin , lui , trop soumis à l'esthétique , manquerait beaucoup trop  de naturel  si les mauvaises herbes n'y remédiaient charitablement !!!!  )

                    Maria est partie , définitivement ,  il y a quelques jours .  Un soulagement pour elle , j 'en suis sure , tant qu'elle habitait ce corps tellement  souffrant et douloureux .

           Les après-midis heureux , en sa compagnie , me manquaient - depuis quelque temps déjà ...  Elle avait , comme on dit ,  la main verte - l'amour fou des plantes ,  qui le lui rendaient bien ; elle  protégeait , admirait , parlait à  chaque petite pousse ,  comme merveille unique ,comme  essentielle . Je ne me souviens plus du détail du périple qui l'avait amenée en France dans les années trente-six , tous les Rouges pourchassés à mort par le Franquisme ... ça m'aurait bien intéressée - mais elle préférait qu'on parle de ses plantes .  Dans le train , elle n'avait pu emporter que l'essentiel : son bébé  . Elle , et son mari , avaient connu le sympathique accueil français que  l'époque réservait aux migrants républicains ( mais bien sur , ça a changé , on les accueille chaleureusement les migrants dorénavant  , qu'est-ce que vous croyez ... )   ... le camp d'Argelés , je crois , puis diverses errances . Je crois , sans être sure , que son mari était passé par les montagnes ; en tout cas ils s'étaient retrouvés  ensuite .

       Le personnage , qui protège l'iris ( j'ai essayé de représenter un des iris blancs  bordé de mauve , si jolis ,  qu'elle m'avait donné , et dont deux pousses ont fleuri ce printemps ) , porte un petit chapeau noir ; comme faisait  Maria ,  en toute saison . 

       Maria , je suis certaine qu'elle est heureuse maintenant ,  elle a retrouvé son mari , décédé plusieurs années avant elle , et puis , je suis sure ,   tout son esprit  provisoirement égaré   - mais ,  est-ce que le jardinage lui manque ?